¿Hemos Llegado Ya?

Fotografía de Gonzalo Kataria

Sé que nos hemos vuelto locos

porque encontramos insultos en los titulares de los periódicos

porque encendemos la tele y se ríe de nosotros

Sé que nos hemos vuelto locos

porque tenemos miedo de nuestros padres y amigos

porque tenemos el amor sucio

y escondido debajo de la cama

y cuando alguien dice que hace lo que hace
“por nuestro bien”

libera un escalofrío que recorre nuestra espalda

y nos deja la sensación

de que alguien nos está robando vértebras

y cada vez somos más pequeños y menos flexibles

Sé que nos hemos vuelto locos

porque nuestra identidad se disuelve en redes sociales

y no existe posibilidad de contacto real

ya que fuimos desahuciados de nuestro espacio personal

porque hay un policía en cada cuarto

detrás de cada lámpara

un policía sin cara y sin número de placa

que no sale en las fotos

Sé que nos hemos vuelto locos

porque no somos capaces de entender nada a derechas

y nuestra mano izquierda no sabe lo que hace

nuestra mano izquierda con siete pulgares

Sé que nos hemos vuelto locos

porque somos muchos y nos sentimos solos

Sé que nos hemos vuelto locos

porque olemos a los perros que han soltado

tras nosotros

y nos subimos a los árboles y no queremos bajar

y aullamos a la luna y le pedimos por favor

que no se lo cuente al sol

Sé que nos hemos vuelto locos

pero el seguro no cubre la medicación

y no podemos permitirnos una segunda opinión

sé que estamos enfermos porque ya no sabemos

si nos duele todo o no nos duele nada

porque estallamos en lágrimas y carcajadas

cuando vemos una mosca embistiendo con la cabeza

el cristal de la parte cerrada de una ventana abierta

Sé que nos hemos vuelto locos

porque sujetamos el cielo con las manos desnudas

y agachamos la cabeza

porque no tenemos casa

y las nubes se han vuelto duras al tapar el sol

y no podemos vivir sobre ellas

Sé que nos hemos vuelto locos

porque no encuentro el yo entre el ellos y el nosotros

Sé que nos hemos vuelto locos

porque miramos a la gente “normal”

y vemos amenazada nuestra libertad,

sé que nos hemos vuelto locos

porque sentimos un pánico atroz y permanente

perfectamente lógico

y racional

de que al final

nos encierren 

solo 

por ser 

quienes somos.

Ell@s

Acudí a la entrega de un premio literario otorgado a mujeres por una editorial que solo edita a mujeres. La poeta, de no poco talento al margen de que su poesía sea o no de mi gusto, acudió embarazada; acto seguido fue presentada con la frase "quien la oye leer se enamora de ella" y recitó versos llenos de calma y optimismo. Durante la rueda de preguntas, entre las palmaditas en la espalda habituales en estos saraos, un señor se levantó y pronunció estas palabras con toda pompa y ceremonia: "La mayor virtud del ser humano es ser comedido. Quiero felicitarte por tu primer hijo y por tu poemario. Mujer recta y no excedida, comedida... no te has excedido, que es la mayor dignidad que puedes tener como mujer".
Recordé, una vez, más las palabras de Renton en Trainspotting: "En el futuro no habrá hombres ni mujeres. Solo gilipollas"


Una gran mujer
es para ell@s
una pequeña persona

"Ellos esperan que sonrías,
que les ayude tu alegría"
y quien te oye leer se enamora de ti
las manos que aplauden te tapan la boca
el abrazo te sujeta
el aplauso te silencia
como tu propia sonrisa
tu boca pintada
dientes blancos y romos
tacón de aguja
todos te miran
nadie te escucha
todos lo quieren
pero nadie
sabe
qué

Tiempo Perdido

He perdido el tiempo
he vuelto a perder el tiempo
no sé dónde lo habré puesto
en serio, yo tenía tiempo
yo tenía todo el tiempo del mundo
y ahora
no sé
lo he perdido

Si pudieras darme un segundo,
si me diérais uno cada uno,
quizá tuviera un minuto para reaccionar
pero no lo tengo
no, no os levantéis
de todos modos estáis muy lejos
ya se sabe, la distancia... el tiempo

Y yo tan desorientado, confuso
yo he perdido el tiempo
y ahora yo dónde, yo cuándo
yo mañana a lo mejor pero ya no
yo despilfarrando momentos
yo dónde, yo cuándo, yo qué

Yo también
soy un segundo olvidado del tiempo
un fallo en la memoria de alguien
un solo instante brillante
que se echó a perder por lo que vino después
o que pasó desapercibido
por algo que ocurrió antes

Antes... antes yo tenía tiempo
y ya no lo tengo
quizá lo perdí en paradas de autobuses
y andenes de tren,
quizá me lo han robado
quizá lo malgasté en pergreñar versos malos
en trabajos idiotas que hicieron las horas
y los días tan iguales que no los vi pasar
quizá se lo regalé a mujeres diez
que por las noches se abandonaban al placer
pero después desayunaban con el periódico de ayer
tal vez se me fue cambiando los pañales a las flores
no lo sé

Pero yo tenía tiempo, estoy seguro
y tenía trabajo, y mujer, y versos
y los tendré en un ratito
pero ahora no los tengo,
¿entiendes?

No tengo tiempo para eso

Y me asalta la futilidad urgente
de la persecución del pasado
y añoro la comezón del futuro
en el ojo izquierdo y
joder, me pierdo en esto
que es tan largo de explicar
y no tengo tiempo
para saltar precipicios metafísicos
para el ballet sin estructura
para el caos tan preciso
del qué, el cómo, el quién
y el por qué
y ahora no tengo tiempo
y ahora
ahora no sé a qué espero
y ahora, ahora
ahora
otra vez ahora
ahora
como siempre
ahora
que no es poco
ahora
es todo lo que tengo

Biographia Literaria (I)

Somos lo que comemos. Cada uno de estos pequeños poemas es un homenaje a una novela o poema en concreto que me marcó de alguna manera en mi modo de ser y de escribir. Durante unos días, semanas quizá, las dejaré sin título, a ver si podéis adivinar de qué libros y autores se trata. En algunos casos es realmente fácil ;-)

I.

Solo
con ellos
solo
cargaba con el peso
y no podían verme
cargué con el peso
durante todo el camino

No añoro el peligro
ni la compañía
tan solo echo de menos
tan solo
el peso


II.

Escapar de la escuela
escapar del futuro
como escapan los patos del invierno
como los patos del estanque
de Central Park
esos patos
¿Dónde van?

III.

¡Uy! -Exclamé-
¡Por qué poco!
¡Casi me salvo!

IV.

Esta mañana el sol quema
y no hay nadie en el espejo
por supuesto
que creo en los vampiros
cómo no
lo que me resulta fantástico
incierto
y ligeramente aterrador
es la existencia
de seres humanos

V.

¡Ah, no!
¡De ninguna manera!
¡Es indignante! ¡Clama al cielo!
Estáis todos en lo cierto
menos yo

¿Te Acuerdas?

Oye, por cierto

¿Tú recuerdas dónde estabas cuando todo se fue a la mierda?

¿Dónde estabas tú cuando dejó de ser divertido?
Yo... puede que estuviera en casa
jugando al Guitar Hero en calzoncillos
O... no, creo que yo estaba echado, junto al río

mirando a los pajaritos llevar ramitas al nido

mirando a los patitos aprender a ser patos

sin hacerme ni puto ni pato caso a mí

ni a las tetas de las chicas tomando el sol
ni a las latas de cocacola enfriándose en el agua
y GOL

¿Tú lo recuerdas? ¿Sabes dónde estabas tú
cuando las cosas se pusieron raras?
Yo puede que paseara por las calles
disfrazado de Casandra
incómodo y quejumbroso,
paseando la mirada por las fachadas
viendo las ventanas tapadas por banderas de España
y GOL
canturrando a los cero en voz baja
preguntándome qué vigas llevaría en la espalda
yo que veía tanta, tantísima paja

¿Y tú? ¿Tú dónde estabas?
Mientras les ponían cabestrillos a todos los cirujanos
escayolaban las puertas de los hospitales,
y les cortaban las manos a los profesores,
por señalar y por vagos,
cuando recortaron el metro a 29 pulgadas
las de los monitores en los pasillos
salpicando propaganda
endeudaban los bancos y conducían como locos
sus coches caros con los ojos vendados
sacando la cabeza por la ventanilla
agitando una banderita
y GOL

Yo no sé si estaba parado o trabajando,
con contrato basura o sin contrato,
sentado en un banco, mirando a los pájaros
mirando a los pájaros
mirando a los pájaros aprendiendo a ser pájaros

rompiendo los huevos, lanzándose al cielo

y yo mirando a los pájaros
creo que estaba preguntándome

dónde estaba yo
y quiénes son ellos
los que hicieron esto
quiénes son ellos y cómo los venzo
si en el fondo somos nosotros
si en el fondo somos nosotros
si en el fondo
somos nosotros
lo que golpea la bota de Iniesta
y gol
y GOL
y GOOOOOOOOOOOOL

¿Dónde estabas tú cuando ganó España?
Y si lo sabes, dímelo, joga bonito
¿Dónde coño estaba yo?

Invisible

¿Y tú qué vas a hacer cuando no te lo creas?
cuando el eco te devuelva los regalos sin abrir
y el tiempo apague el aplauso amable

¿sabes?
yo voy a volverme invisible

no me quedaré aquí plantado
en medio de la guerra
entre los cuervos y los espantapájaros
voy a volar y a volverme invisible
cuando el gran hermano me vigile
y las casas vengan en dirección contraria
voy a rebelarme contra el futuro y la muerte
contra la suerte y la nostalgia
voy a echar los pies al cielo
y a atravesar el hormigón
a existir en paralelo,
en el mismo lugar y tiempo
que cualquier obstáculo
y nada podrá detenerme

voy a devorar imposibles y a volverme invisible
voy a llegar tan lejos
que tendréis que venir a buscarme
seré invisible a ojos ciegos
seré el silencio entre oídos necios
levemente anclado
al ahora de unos labios mojados
seré invisible a los que ven y oyen tanto
que han olvidado lo que es mirar y escuchar
devoraré imposibles, digo
moriré lo inmortal
voy a volverme invisible y a rendir lo invencible
y no barreré las migas
y no borraré mis huellas
puede ser un trabajo sucio
pero alguien tendrá que hacerlo

voy a volverme invisible
y cuando nadie me vea
voy a triunfar donde gestos y palabras fracasaron
voy a volverme invisible y por un momento encantado
voy a tocaros
y cuando queráis verme u oirme ya me habré marchado
para volver a volver a marcharme para volver para marcharme

¿Y tú
qué vas a hacer cuando no te lo creas?

Argos de Sirena

Atadme al mástil, os dije

y ahí voy, con el barco a la espalda

La Distancia

Distancia 

cuánta

entre la Tierra y la Luna

la Tierra y Marte

la Tierra y Júpiter

la distancia es una herramienta

de tortura, una pluma

para escribir o hacer cosquillas

una triste o alegre excusa

una cura para los rasguños del roce

a distancia ríen los niños

los choques de coches

de radiocontrol

a distancia juegan los generales

con el ardor del soldado que sufre

Importa la dirección
es siempre manifiesta
cierta y verdadera

la distancia

es una patraña

La Última Bolena

Estoy amargada, dice
mientras zarpa su sonrisa
en medio de la lluvia de abril
con toda la pompa
de un crucero por el Caribe

Sobre mi café un árbol
en una maceta
desafiando al techo

Alguien pedirá su cabeza

Y cómo acariciarle los años
entre aquella niña caprichosa
y la mujer que ahora
ríe la tristeza entre los cuadros

La última Bolena
Ya rueda
entre los datos que recuerda
la cabeza sonriente de Enrique Octavo

El Perrito

I

¡Qué gracioso el perrito!
atado al árbol
en la puerta de la panadería
el perrito, el pan, el árbol
¿Cuándo se volvió
la lealtad
tan divertida?

II

Saltos de alegría
la correa en su mano
ya no hay nudos de más
en el árbol

Saltos de alegría
antes de volver a casa
levanta la patita

Como un Crack (Joga Bonito)

La para con el pecho
controla con el empeine
con suma delicadeza
rodilla izquierda, derecha
un silbido y la mantiene
en equilibrio
sobre su cabeza
se acercan los defensas
les hace un sombrero
y dispara

el tiro encuentra el palo

falló
por no haber permitido
que la pelota
tocara
el suelo

Aline Kominsky Crumb

Un tipo alto, guapo y divertido, de esos que en las fiestas cuentan chistes y enseñan los abdominales, andaba detrás de su mirada, y ella me la lanzó a mí cuando subí las escaleras buscando el baño de una casa que no era mía ni era suya.

Me ganó porque era grande y no podía hacerle daño, lo bastante grande para hacerme sentir inofensivo. Me eligió sin aspavientos, se zafó del placaje de aquel tipo y se sentó a mi lado para no mirarme desde arriba. Una cama nos encontró y fui un ascensor; ella había apretado todos los botones sin preguntar si el mecanismo tenía memoria.

Pensé en Rubens pero sobre todo en Robert Crumb. Ella era grande, fuerte, con la mirada profunda y la sonrisa ligera, y una voz preciosa que compartía una lengua extranjera.

Tuve que ponerme de puntillas para besarla antes de irme y tardé mucho, bastante, en darme cuenta de que me había engañado.

Era grande y fuerte. Pero cuando algo como lo que se me había roto a mí se rompe, nadie está a salvo de clavarse los trozos más pequeños.

Fernando Fernán Gómez

Hoy me he levantado cabreado de la siesta

no me lo tengáis muy en cuenta,
pero me he levantado encabronado de la siesta

Hoy tan solo quisiera

mandarlo todo a la mierda

A la mierda Madrid

A la mierda los hinchas de fútbol, gritándole al televisor y dándose de hostias por el color de una camiseta mientras les podan sueldos, derechos y libertades.

A la mierda los adolescentes de treinta palos con complejo de Peter Pan, de Campanilla y de Capitán Garfio.

A la mierda los frikis que nunca aprendieron a dibujar como Dios manda y se convirtieron en flasheros gafapastas, tratando de ligar por la Latina utilizando un sentido del humor prestado y referencial.

A la mierda las pijas de excursión por Lavapiés y Malasaña. A la mierda las putitas perroflautas de papá que confunden un porro con la libertad y el amor libre con el sexo aleatorio.

A la mierda los profesores universitarios que miran las fichas de clase de sus alumnas como si se tratara del menú diario de un restaurante barato.

A la mierda el miedo que nos ha lanzado de cabeza a esta destransición, a darle las llaves del coche a una derecha feroz y ebria de fracaso ajeno a la que hemos permitido que nos robe la sanidad, la educación y hasta el derecho al pataleo.

A la mierda los políticos cínicos que han logrado que tengamos asumido que volverte un hijo de puta codicioso es de esperar, e incluso lo normal, en cuanto alcanzas un puesto de responsabilidad; o que veamos a Baltasar Garzón como el mal menor y el único cabrón que tuvo media oportunidad de lavarle la cara y el culo al sistema.

A la mierda los sindicatos, los perros policía y los revolucionarios jóvenes castores que se vuelven a casa de sus padres a ver cine de autor en cuanto se marchan las cámaras y se han hecho cuatro o cinco fotos para sus perfiles en redes sociales.

A la mierda esos soplapollas a los que les gusta más ser poetas que escribir poemas. A la mierda los pañuelos, los chalecos y los sombreros, a la mierda los labios rojos y las transparencias. Chica, muchacho, lo que has leído nos ha encantado porque NADIE TE ESTABA ESCUCHANDO, porque no hay nada más molesto que una palabra cargada de magnesio que nos alumbre por un momento lo suficiente para obligarnos a enfrentarnos con lo feos que estamos cuando nos hacemos los interesantes delante del espejo.

A la mierda los iResponsables de recursos humanos y las entrevistas de trabajo con dinámicas de grupo en las que lanzan a doce estudiantes de doctorado a una isla desierta para que se maten unos a otros por dos puestos de dependiente en unos grandes almacenes.

A la mierda los jubilados que me deprimen arrastrando su dignidad a pasitos cortos, preguntándose si llegarán a tiempo al baño del bar y ocultando cigarrillos que se fuman nerviosos a escondidas cuando se sienten a salvo de los consejos médicos y el amor de sus mujeres. Con el debido respeto, señores, dice la tele que no hay dinero para sus pensiones, ¡Muéranse como hombres de una puta vez!

A la mierda las señoras que echan la mañana buscando filas en las que colarse para montarle pollos a las cajeras inmigrantes.

A la mierda el amor; después de tanta película tonta, tanto tonteo por internet y tanta discoteca de mierda nos hemos vuelto demasiado imbéciles y flojos de espíritu para que nos salve.

A la mierda yo, incapaz de adaptarme pese a tanto análisis pretendidamente implacable; incapaz asímismo de mantenerme limpio y al margen de lo que critico. Me tengo bien merecido todo lo que me pase mientras corro como pollo sin cabeza por los aeropuertos y las calles cargado con cuentos de William Gibson y poemas de Ángel González, buscando una mujer buena que me aguante y cuatro euros para ron, discos y tebeos.

Sí, a la mierda Madrid y la bola de barro que tiene por afueras, hoy tan solo quisiera mandarlo todo a la mierda, mandaros a la mierda a todos, de verdad que me encantaría, ojalá supiera rendirme y perdiera la fe en mí y en vosotros, ojalá no me importaran aún algunas cosas lo suficiente, qué coño, ojalá no me importara todavía todo tanto... pero me importa. No puedo ni quiero que sea de otra manera.

Así que dime, ¿Hacemos algo? ¿Moveremos un dedo por nosotros mismos, por la polis, por los versos, el amor, los jóvenes y los jubilados? ¿O nos cogemos de la mano y nos vamos a la mierda?

Mind the Sea

Tenga cuidado

de no introducir el pie

ente el cielo y la tierra

La Última Cita (Balada del Bibliotecario Jamie Madrox)

Yo era uno y muchos, era muchos y uno
no me importaba que a veces no bastaran
las palabras sinceras de un solo hombre
de un hombre solo
yo era muchos

fui Blake y te hablé del deseo
fui Barnes y te hablé de amor y de paréntesis
fui el Dr. Thompson y te hablé de armas de fuego
de la verdad y los casinos, de los locos y los cuerdos
y te hablé de las ciudades como Italo Calvino

y un buen día
escapó de entre tus labios un verso derrotista
de Pizarnik
no me gustó, guardé silencio
y escuché cómo lo repetías de cara a la galería

y no quería oir esas palabras
que no eran tuyas
y no quería oir esas palabras
que no eran para mí

no me gustó
guardé el silencio

Canción de Cuna para el Fuego

No te apagues, no duermas,
no seas brasas
arde, sigue ardiendo en la distancia
guía mi camino a casa
cuando me pierda entre la niebla
y el viento sea desfavorable
tú arde hasta que salga el sol
quémalo todo, y si te apagas
tengo fuelle, palos y piedras
para encenderte de nuevo
y mañana
más madera

Canción de Cuna para el Aire

Descansa, pequeño viento
siroco, galerna, cierzo
sé brisa esta noche, silencio
soplarás mañana sobre las olas
y yo seguiré siendo agua
con mi lento discurrir en meandros
buscando el calor que me permita
encontrarme contigo en las nubes
y luego lluvia
exploraré las cavernas
entre el fuego y la tierra
para lanzarme ruidoso a tu cielo
duerme, monzón caprichoso
descansa, pequeño céfiro
mañana seremos tormenta
tifón

tsunami

o tal vez, por fin

horizonte

But you don´t really care for music, do you?

No serán los recortes ni los hospitales
ni el dinero ni el trabajo
no será una mujer, ni un hombre
ni los árboles ni las ardillas del jardín botánico
ni los helicópteros sobrevolando inundaciones
no será la prensa especializada
ni las antologías extranjeras ni el mundillo editorial
ni la sangre burbujeando en nuestras venas
y desde luego no será la policía
ni los Vengadores, ni los planes de pensiones
ni la fiesta en la puerta de al lado
ni el dedo que señala a la luna

Será la belleza
y solo la belleza
lo que nos salve
o nos destruya

Bueno, no

"Met a woman in a bar
Told her I was hard to get to know
And near impossible to forget
She said I had an ego on me
The size of Texas

Well I'm new here, and I forget
Does that mean big or small?"
(I´m New Here, Gil Scott-Heron)

El beso en el balcón
es un salto al vacío
bueno, no
es tan solo un tercer piso
sus labios en mi cuello
hacha roja, doble hoja
haciendo leña de árbol caído
sus talones en mi espalda
tambor que acompaña al grito sordo
que pinta las paredes de ruido blanco
y las derrumba

y al verme vestirme
¿te marchas?
me marcho
entre el burlón aplauso
del canto de los pájaros
desde los escombros dice con sorna
tengo unos cuántos detrás
no hago esto con cualquiera
me gustas
de verdad

vaya, sonrío
va a ser eso lo que falla
yo esta noche apenas me aguanto
no me gusto nada
bueno, no
me gusto mucho
para un rato

por cierto, entre tú y yo
no soy cualquiera
bueno
normalmente

Ideas de Bombero

Ilustración de Steve Dillon (Preacher)

Siempre lo supe
aunque atendía las llamadas,
saltando al camión en plena madrugada
arrastrando a mis mejores hombres
aunque noche tras noche
encendía la sirena y conducía como loco
y era todo manguera, y hacha, y escalera
siempre lo supe
aunque me costara respirar
entre aquel humo negro
aunque cargara contigo
compartiendo tu asfixia
y tu peso en mis rodillas
llenara de sentido mis vigilias de otoño
aunque nunca vacilara en el rescate
y apagara los fuegos presuroso
siempre noté, desde la primera vez
en tu abrazo agradecido
el mechero en tu bolsillo

Correr (Running - Gil Scott Heron)

Adaptación realizada por un servidor, porque toda poesía es intraducible aunque haya tratado de ser muy fiel, de ´Running´, un texto de Gil Scott Heron, fallecido el año pasado

Porque siempre me he sentido
como si estuviera corriendo
no huyendo,
porque no existe un lugar al que huir
porque, si lo hubiera
ya lo habría encontrado a estas alturas
porque es más fácil correr
es más fácil que quedarse y descubrir
que eres el único
que no ha salido corriendo

Porque será ese el campo semántico
que usarán para hablar
de tu vida y la mía
frases como "correrá la tinta"
"el tiempo corre"
o "carrera de fondo"

Porque correr me hace parecerme a todos los demás
aunque espero no ser nunca como ellos
porque yo estaré corriendo en la dirección opuesta
nunca corriendo a casa
porque si supiera dónde está mi casa
me hubiera quedado allí y no tendría que correr de vuelta
tampoco correré por mi vida
porque debo estar corriendo por algo
mucho más valioso
para estar corriendo así
y no correré por miedo
porque lo que temo
no puede ser eludido ni evitado
no se puede escapar de ello
ni esconderse de ello,
protegerse de ello
mantenerse alejado de ello
no sin ceder al miedo tal y como yo lo veo
y lo veo más cerca, más claro,
 sí señor, justo a mi lado

Por ti y por lo bueno que
rápida y silenciosamente
despiertas
y porque vas a verme correr pronto
y porque entonces sabrás por qué corro

Lo sabrás entonces
porque no voy a contártelo ahora

Mañana Mejor No

Ilustración de Frank Quitely

Aunque nunca te pedí promesas,
aclaras
solo me prometes que mañana te marchas
pero van ya quinientas mañanas
levantándome pronto
para bajarte el puente de plata
y no
no te marchas
sigues sin moverte de mi cama
tan tranquila, tan guapa
y acaparando toda la manta

Y empiezo a notar el frío
y la falta de sueño
y te ofrezco la corona de nuevo
y te pido que te quedes
por lo menos hasta que te vayas
que te sientes un ratito en el trono de oro
o que cruces de una vez
el puente de plata

y sueño despierto recuerdos convexos
y luzco una dermatitis causada por el estrés
y saco a pasear el vicio imperdonable
de mostrarme vulnerable
con la alarmante falta de pudor
del que quiere rendirse y nunca aprendió

y a mí también, a veces
se me doblan los brazos hacia atrás
y me voy por los tejados
y salto desde todas las azoteas
y me tiro al vacío y el vacío me devuelve,
mareado, a la playa
y allí quedo varado
hasta que alguna sirena
harta de ser pescado
me convence de que soy el mejor besugo
y cabalgamos a lomos de ratones gigantes
y somos dibujos de Frank Quitely
entre tanto cantautor insulso
y le explicamos a los poetas la diferencia
entre un filete ruso y una hamburguesa
y llevamos los órganos por fuera

yo no quiero ni promesas, ni mañanas
pero sigues, empecinada
prometiendo que te marchas
mañana

y ahora solo quiero abrazarte
aferrarme a ti para separarme del suelo
para no emprenderla a hostias
con todo lo que está bajo mis pies
con todo lo que me sostiene
en este lugar que no me corresponde

pero a veces creo que sin ti me moriría
y entonces me dan unas ganas tremendas
de morirme

quizá mañana

o mejor
ayer

ARSE POETICA (Slam it!)

"No es lo mismo exhibirse que exponerse"

(Olaia Pazos)

Que sí, que no, que tienes razón
que a lo mejor esto no es poesía
o al menos, no la tuya
esto es, a la sazón, el nuevo mester de juglaría
pero mira, bonita, no es culpa mía
que no hayas leído a Wordsworth y a Colleridge
o a Garcilaso de la Vega
y creas que eres la primera
que come flores y caga primaveras

Nos conocemos, ¿vale?
porque leemos en los mismos bares
espero sepas disculparme
si alguna vez
alguna
me aplauden
un poquito más que a ti
o si le pongo al público las cosas fáciles
o si, simplemente, me escuchan
si me escuchan

porque no estoy aquí para hacerme un nombre
ni para vender libros
ni para ligarme a bloggers
estoy aquí para ganarme oídos
uno a uno
(bueno, tengo entendido
que vienen de dos en dos
pero eso es otro asunto)

créeme cuando te digo
que ya tengo hechos los deberes
que ya he estornudado con el polvo de las mejores bibliotecas
y que si no creo demasiado en los talleres Fuentepaja
es porque sé que en los talleres de verdad
también se cobra, pero antes
se trabaja

y quizá esto no es poesía
esto es solo rock´n´roll, pero me encanta
y la poesía de la que me hablas...
no creo que exista
la poesía de la que me hablas son los padres
la poesía de la que me hablas está escondida detrás de esta
y aunque la tienes acojonada
seguirá ahí cuando pase la niebla

y eso es lo que no entiendes
que cada vez que vosotros
la guardia pretoriana de la lírica
lográis encaramaros y encerraros
en la torre de marfil de la academia y los ateneos
termináis siempre bajando de nuevo
a las tabernas, a los campos, a las calles
a las barras de los bares
a esto

y esto no es tu poesía
esto es la victoria pírrica y pasajera
del ingenio y la imaginación indestructibles
sobrecogedora arquitectura efímera
y yo también puedo generar un arco voltaico
de vocablos arcaicos hilados en una elipsis
de delicias y pesares tan profundos
que nadie alcance a comprenderlos

pero ahora no estamos aquí para eso
hoy hemos venido a tomar una cerveza
colarnos en tu cabeza
y volcar todos los muebles
y hemos venido a jugar, sí
porque esto es un concurso
y eso no significa que se trate de ganar
sino de tomar lecciones de humildad
de anteponer el juego al ego
de rechazar el aplauso gratuito y el elogio amigo

y no, nadie es mejor que nadie
ni aquí ni en esos concursos amañados
a los que apunta la flecha de tus manuscritos

no es lo mismo exhibirse que exponerse

la poesía no es sacrificarle árboles a tu ego
la poesía es magia, es alterar la realidad
propia o ajena
con símbolos
con palabras
es dar soluciones imaginarias
a problemas que son más reales que el carbono
como el otoño es más real que el árbol
como el amor es mucho más real que el hombre

la poesía no es tuya ni es mía
como este micro no es mío
eres más que bienvenida

pero si insistes en proclamar que esto no es poesía
las buenas noticias son que no pienso discutirte más
y las malas son estas
agárrate fuerte a tu poesía
porque esta noche soy el mismísimo Shiva
y he venido a destruirla
para que nazca de nuevo
múltiple, libre
y completamente ajena
a tu estrechez de miras.

Slam it!

Estos Romanos

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

rellenando formularios y dejando en blanco

las páginas de nuestros diarios

haciendo cola en los bancos por la mañana

y protestando por las noches en las plazas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Trabajaremos por dinero,

perseguiremos a las chicas por el sexo,

mataremos a la vaca por el cuero

y los filetes más suculentos se echarán a perder

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

postergando imposibles, revisando contratos

leyendo a Bukowski en la cola del paro,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Dejaremos de escribir

y escucharemos sin prestar mucha atención

setecientos canales de televisión

mientras planchamos bien la camisa y el pantalón

y hacemos cuentas,

frunciremos el ceño calculando el paso

de grados farenheit a centígrados

mientras miramos cómo nuestras casas se queman,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Perseguiremos jabalíes imaginarios por las calles del barrio

y cuando nos hayamos hartado de néctar y ambrosía

golpearemos nuestras cabezas contra la mesa,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Nos mostrarán una zanahoria de plástico
o una manzana mordida

y creeremos ser caballos,

cerdos, perros, pavos, mulos, gansos

la carne de cañón de una granja orwelliana de saldo

granos en el castillo de arena, siempre a merced de las mareas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Pondremos en Agosto el aire acondicionado

hasta tiritar de frío, manga corta en invierno

al calor del gas natural

café, copa, puro, farlopa, mefedrona y orfidal

Destrozaremos a los Beatles cantando

sus canciones en videojuegos

y mientras Lucy se estrella en un campo de fresas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Con la vista en los tejados, cruzaremos sin mirar

y no alcanzaremos jamás el otro lado

no tendremos hijos y nos repetiremos

que no podemos permitírnoslo,

sabiendo en el fondo que moriremos solos

por no haber amado la vida lo bastante

como para querer compartirla con nadie

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Muchísimo antes de que el cielo caiga sobre nuestras cabezas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

se nos oirá preguntar, sollozando, con el embudo en la cabeza

si el puerto está aún a la orilla del mar,

y enterrando la cabeza entre las manos,

oiremos al gritar al espejo, como única respuesta

que están locos estos romanos.

Árbol Va

Es como los árboles
echa raíces despacio, como los árboles
se deja mecer por el viento, como los árboles
mantiene los pies en el suelo, como los árboles
cobija en su copa a todos los pájaros,
como los árboles

y yo tan pájaro
que canto como los pájaros
que vuelo como los pájaros

justo antes de hacer mi nido
la veo caer tan rápido
tan sin hacer ruido
que pierdo de vista el bosque
contándole los anillos al tronco partido

uno
y
uno
y uno una vez más

Ni los árboles
ni los pájaros
sabemos contar

Sin miedo a la tala
sin miedo al incendio
extiendo mis alas
y vuelo

Hot Chocolate

"There´s a crack in everything
that´s how the light gets in"
(Leonard Cohen)

Con la brutalidad densa
de una tarde de Diciembre
pegada al cielo del paladar
masticando cruasán con wifi
(integral)
Yo
que no creo en el chocolate
yo que ya
no creo en el chocolate,
y tu carita irritantemente hierática y perfecta
se contrae
e implosiona en verdad sonrisa
en torno a una cucharada
de cacao caliente y leche condensada
y es símbolo escalera
hacia la realidad deliciosa y terrible del amor
a la que me enfrento
y sobre la que construyo
mis efímeros imperios

con la brutalidad densa y alegre
de una tarde de Diciembre
veo caer al sol
echarse cuerpo a tierra al horizonte
mirando con disimulo a la luna
que se asoma tímida
por encima de la estación
de los dioses que no necesitamos
y de nuestro sacerdocio nocturno

Somos los agujeros en el cielo
que permiten pasar a la luz
que no sabe que
aún
sigue aquí.