lunes, 27 de febrero de 2012

Ideas de Bombero

Ilustración de Steve Dillon (Preacher)
Siempre lo supe
aunque atendía las llamadas,
saltando al camión en plena madrugada
arrastrando a mis mejores hombres
aunque noche tras noche
encendía la sirena y conducía como loco
y era todo manguera, y hacha, y escalera
siempre lo supe
aunque me costara respirar
entre aquel humo negro
aunque cargara contigo
compartiendo tu asfixia
y tu peso en mis rodillas
llenara de sentido mis vigilias de otoño
aunque nunca vacilara en el rescate
y apagara los fuegos presuroso
siempre noté, desde la primera vez
en tu abrazo agradecido
el mechero en tu bolsillo




lunes, 20 de febrero de 2012

Correr (Running - Gil Scott Heron)

Adaptación realizada por un servidor, porque toda poesía es intraducible aunque haya tratado de ser muy fiel, de ´Running´, un texto de Gil Scott Heron, fallecido el año pasado


Porque siempre me he sentido
como si estuviera corriendo
no huyendo,
porque no existe un lugar al que huir
porque, si lo hubiera
ya lo habría encontrado a estas alturas
porque es más fácil correr
es más fácil que quedarse y descubrir
que eres el único
que no ha salido corriendo

Porque será ese el campo semántico
que usarán para hablar
de tu vida y la mía
frases como "correrá la tinta"
"el tiempo corre"
o "carrera de fondo"

Porque correr me hace parecerme a todos los demás
aunque espero no ser nunca como ellos
porque yo estaré corriendo en la dirección opuesta
nunca corriendo a casa
porque si supiera dónde está mi casa
me hubiera quedado allí y no tendría que correr de vuelta
tampoco correré por mi vida
porque debo estar corriendo por algo
mucho más valioso
para estar corriendo así
y no correré por miedo
porque lo que temo
no puede ser eludido ni evitado
no se puede escapar de ello
ni esconderse de ello,
protegerse de ello
mantenerse alejado de ello
no sin ceder al miedo tal y como yo lo veo
y lo veo más cerca, más claro,
 sí señor, justo a mi lado

Por ti y por lo bueno que
rápida y silenciosamente
despiertas
y porque vas a verme correr pronto
y porque entonces sabrás por qué corro

Lo sabrás entonces
porque no voy a contártelo ahora



domingo, 19 de febrero de 2012

Mañana Mejor No

Ilustración de Frank Quitely
Aunque nunca te pedí promesas,
aclaras
solo me prometes que mañana te marchas
pero van ya quinientas mañanas
levantándome pronto
para bajarte el puente de plata
y no
no te marchas
sigues sin moverte de mi cama
tan tranquila, tan guapa
y acaparando toda la manta

Y empiezo a notar el frío
y la falta de sueño
y te ofrezco la corona de nuevo
y te pido que te quedes
por lo menos hasta que te vayas
que te sientes un ratito en el trono de oro
o que cruces de una vez
el puente de plata

y sueño despierto recuerdos convexos
y luzco una dermatitis causada por el estrés
y saco a pasear el vicio imperdonable
de mostrarme vulnerable
con la alarmante falta de pudor
del que quiere rendirse y nunca aprendió

y a mí también, a veces
se me doblan los brazos hacia atrás
y me voy por los tejados
y salto desde todas las azoteas
y me tiro al vacío y el vacío me devuelve,
mareado, a la playa
y allí quedo varado
hasta que alguna sirena
harta de ser pescado
me convence de que soy el mejor besugo
y cabalgamos a lomos de ratones gigantes
y somos dibujos de Frank Quitely
entre tanto cantautor insulso
y le explicamos a los poetas la diferencia
entre un filete ruso y una hamburguesa
y llevamos los órganos por fuera

yo no quiero ni promesas, ni mañanas
pero sigues, empecinada
prometiendo que te marchas
mañana

y ahora solo quiero abrazarte
aferrarme a ti para separarme del suelo
para no emprenderla a hostias
con todo lo que está bajo mis pies
con todo lo que me sostiene
en este lugar que no me corresponde

pero a veces creo que sin ti me moriría
y entonces me dan unas ganas tremendas
de morirme

quizá mañana

o mejor
ayer




sábado, 4 de febrero de 2012

ARSE POETICA (Slam it!)

"No es lo mismo exhibirse que exponerse"
(Olaia Pazos)

Que sí, que no, que tienes razón
que a lo mejor esto no es poesía
o al menos, no la tuya
esto es, a la sazón, el nuevo mester de juglaría
pero mira, bonita, no es culpa mía
que no hayas leído a Wordsworth y a Colleridge
o a Garcilaso de la Vega
y creas que eres la primera
que come flores y caga primaveras

Nos conocemos, ¿vale?
porque leemos en los mismos bares
espero sepas disculparme
si alguna vez
alguna
me aplauden
un poquito más que a ti
o si le pongo al público las cosas fáciles
o si, simplemente, me escuchan
si me escuchan

porque no estoy aquí para hacerme un nombre
ni para vender libros
ni para ligarme a bloggers
estoy aquí para ganarme oídos
uno a uno
(bueno, tengo entendido
que vienen de dos en dos
pero eso es otro asunto)

créeme cuando te digo
que ya tengo hechos los deberes
que ya he estornudado con el polvo de las mejores bibliotecas
y que si no creo demasiado en los talleres Fuentepaja
es porque sé que en los talleres de verdad
también se cobra, pero antes
se trabaja

y quizá esto no es poesía
esto es solo rock´n´roll, pero me encanta
y la poesía de la que me hablas...
no creo que exista
la poesía de la que me hablas son los padres
la poesía de la que me hablas está escondida detrás de esta
y aunque la tienes acojonada
seguirá ahí cuando pase la niebla

y eso es lo que no entiendes
que cada vez que vosotros
la guardia pretoriana de la lírica
lográis encaramaros y encerraros
en la torre de marfil de la academia y los ateneos
termináis siempre bajando de nuevo
a las tabernas, a los campos, a las calles
a las barras de los bares
a esto

y esto no es tu poesía
esto es la victoria pírrica y pasajera
del ingenio y la imaginación indestructibles
sobrecogedora arquitectura efímera
y yo también puedo generar un arco voltaico
de vocablos arcaicos hilados en una elipsis
de delicias y pesares tan profundos
que nadie alcance a comprenderlos

pero ahora no estamos aquí para eso
hoy hemos venido a tomar una cerveza
colarnos en tu cabeza
y volcar todos los muebles
y hemos venido a jugar, sí
porque esto es un concurso
y eso no significa que se trate de ganar
sino de tomar lecciones de humildad
de anteponer el juego al ego
de rechazar el aplauso gratuito y el elogio amigo

y no, nadie es mejor que nadie
ni aquí ni en esos concursos amañados
a los que apunta la flecha de tus manuscritos

no es lo mismo exhibirse que exponerse

la poesía no es sacrificarle árboles a tu ego
la poesía es magia, es alterar la realidad
propia o ajena
con símbolos
con palabras
es dar soluciones imaginarias
a problemas que son más reales que el carbono
como el otoño es más real que el árbol
como el amor es mucho más real que el hombre

la poesía no es tuya ni es mía
como este micro no es mío
eres más que bienvenida

pero si insistes en proclamar que esto no es poesía
las buenas noticias son que no pienso discutirte más
y las malas son estas
agárrate fuerte a tu poesía
porque esta noche soy el mismísimo Shiva
y he venido a destruirla
para que nazca de nuevo
múltiple, libre
y completamente ajena
a tu estrechez de miras.

Slam it!