Nosotros Somos los Muertos (bis)

Vídeo del poema anterior que grabaron los chicos de Slam Poetry Madrid

Nosotros Somos Los Muertos

Cuando acaben con los fumadores,
vendrán a por los demás


y lo tendremos merecido


nos lo habremos buscado
al pasar por alto
que nos matamos solitos


que el tabaco no mata
que el alcohol no mata
que las drogas no matan
que los coches no matan


que nos matamos nosotros
que nos matamos los hombres
por treinta monedas de plata
por el Rey, por España,
por cualquier puta patraña
que mata el dinero
que mata la estupidez
que nos hace saltar por la ventana
creyéndonos Superman
o esperando que nos salve
que nos matan la ignorancia
la falta de educación
la apatía y la intolerancia
que alentamos en esas máquinas
con zapatillas blancas,
pulmones limpios
y cabezas oxidadas;
que nos mata la idiotez,
la incapacidad de tomar decisiones
que no nos vengan impuestas por cojones
el no hacernos responsables de nosotros mismos
el permitir que nadie se pueda
fumar un cigarrillo entre café y café
por no pedir que lo apaguen
que tenemos más miedo a hablar
con un desconocido
que al maldito cáncer
Y diréis que no lo hacen;
Pedidlo de forma amable, y si se niega
al margen de que fume o no
os encontráis ante un imbécil
que merece que le traten como a tal
solo a él, y no a todos

Cuando acaben con los fumadores
vendrán a por nosotros
vendrán a por los demás
la tomarán con la música entonces
Que molesta, dirán
La música no molesta
molestan algunos músicos
molesta Melendi en hilo musical del Carrefour
como molesta la policía secreta
multando a chavalas por beberse una cerveza
molestan las redadas ilegales
a la caza de inmigrantes
junto a las bocas de metro
molesta la seguridad privada
con cananas de balas en el cinturón
que no sirven para nada
salvo para pedirme que baje el pie del asiento

Cuando acaben con los fumadores
vendrán a por los demás
y nos van a encontrar
conduciendo borrachos en dirección contraria
un volvo con las luces rotas
mientras echamos un polvo vociferando palabrotas,
con un cigarro en la mano, engullendo un big mac
y hasta las cejas de farla
y nos habremos matado nosotros
que ya somos mayorcitos
y nos habremos matado nosotros
porque vivir estará prohibido.

Ya

25 razones para no enamorarte de ella. 250 segundos.

Puedes hacerlo, vamos.

Tiene pequeños granitos en las mejillas, hábilmente cubiertos por una leve capa de maquillaje, pero bien aplicada, no el pegote que se ponen las ingle... por ahí vamos mal, céntrate. Cuando se ríe abre mucho la boca, exageradamente, y a menudo suelta una carcajada demasiado aguda. Fuma. Esa es floja, más. No me gusta la camiseta que se ha puesto hoy, no combina bien la ropa, aunque le da igual y eso me g... no combina bien la ropa. Tiene los dedos huesudos. Bebe cerveza y no me gusta la cerveza. No lee mucho, ha vivido cuatro años en París y ni sabe quién era Gertrude Stein ni le importa tres cojones. Fue borde con la dependienta del Costa Coffee. Vive muy lejos de mi casa. No le gusta salir. Trata de monopolizar mi atención con trucos sucios, especialmente en público. Esa puntúa doble, es muy cierto y muy chungo. Tiene las puntas abiertas. ¿Puntas abiertas? Joder, ¿No puedes hacerlo mejor? Los ojos, son vivos pero muy pequeños, da la impresión de estar siempre escudriñando con mirada aviesa. Va constantemente al baño y su mejor amiga es completamente imbécil.

Quedan 30 segundos y casi diez razones.

Estás jodido.

Está bien, cambio de juego, 10 razones para no acostarte con ella, 100 segundos.

¿Ya?

¡Ya!

"I need your discipline, I need your help

You know once I start I cannot stop myself"

Un Problema

"Últimamente, prefiero no tener a perder"

(Bolo García)

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema

En mi propia suerte
de modesta arrogancia
sé que puedo perder
a la mujer que me de la gana
que las que no me quitan el sueño
me quitan la manta

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema

He estado casado tres veces
pero ellas nunca se dieron cuenta
y me enamoro
como en las películas
24 veces por segundo
en una tormenta
de imágenes superpuestas
unidas en un hilo argumental
que describe una espiral
que no sé muy bien
si me lleva hacia adentro
o hacia afuera

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
A la larga, es un problema.

¡Seño!
¡Me he vuelto a meter el corazón en la nariz!
Y apenas puedo respirar, pero
¡Qué bien duele!
La niña que huele a marihuana
me ha vuelto a invitar a comer
cuando me apetezca comer
y ella no haya comido
Y no quiero nada que no sea mío
y con esto lo que digo es
que qué sabrá ella del hambre
del hambre que uno ha elegido
de cómo tus peces
se comieron a mi gato
y tuve que aprender
a caer de pie
por mí mismo

No quiero nada que no sea mío
Tampoco nada que lo sea
quiero todo lo que hay entre medias

quiero saberme idiota y afortunado
cada vez que despierte a tu lado
y lanzar otra vez la moneda
y que vuelva a salir cara
que siga saliendo cara
aunque nadie lo entienda
aunque nadie se lo crea
Solo quiero que sonrías
cada vez que me veas
que ganemos los dos siempre
que ganemos por sorpresa
para que nadie
nunca
nadie
pierda

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema;
resolverlo cada día
el único desafío
que todavía me interesa
la única certeza en la que confío
y mi única fuerza.

En Todas Mis Oraciones

Los sustantivos creen que lo saben todo

Que deciden qué es cada cosa

Pero he visto tantos nombres propios

Volverse comunes

Que les miro los determinantes con lupa;

Los demostrativos a veces

Me ayudan a saber dónde estoy,

Aunque nunca me he llevado bien

Con los posesivos.

Son los adjetivos y los adverbios

Los que realmente aclaran

Cómo son las cosas,

cómo suceden.

Los verbos nacen condicionales,

Se van haciendo futuros

Les da la tontería del presente

Y cuando te quieres dar cuenta

Se han hecho pretéritos,

Aunque para ti siempre serán

Los mismos subjuntivos.

Ya participios, hay que ponerles un auxiliar,

Y aguantarles sus "pude haber sido"

Hasta que fenecen, agarrando sus complementos

Hasta el último aliento.

Todo depende de lo que venga después

Porque tarde o temprano llega un punto

Tras el que no hay más conjunciones copulativas,

Y todo son peros, y hay que poner un punto final

Tras el que comienza otro párrafo,

Otra página

Otro libro.

Pesadillas

Ella tiene pesadillas en las que vuelves a buscarme; apareces de la nada y me apartas de su lado para llevarme a un mundo de nostalgia sólida del que no se ve capaz de rescatarme en contra de mi voluntad.




En mis sueños vuelves y tomamos café, vamos de compras, y nos sentamos juntos de nuevo en un autobús verde atrapado en un atasco en mitad de su camino al lugar donde nunca quisimos ir. Es terrible lo agradable que resulta.





Siempre fui mejor amante que marido; se me hace más romántico añorar lo perdido que agarrarme a lo que tengo, me gusta rescatar tesoros de galeones hundidos y bucear por las bodegas de carga, aunque sepa que esos barcos no volverán a surcar los mares, y también tengo por costumbre poner trabas en la aduana a quien intenta amarrar de buenas a primeras su velero cuando el viento lo trae a mi muelle.





Te herí como la hiero a ella, sin saña pero sin piedad alguna, y me lo supiste perdonar como tantas otras cosas, como todas las cosas menos una. Te quise tanto cuando ya no te tuve, te quiero tanto todavía, que temo que nunca seas capaz de perdonarme, que me desprecies por orgullo mientras yo sigo amándote de uno u otro modo por pura arrogancia, tratando de demostrar que mi amor es más fuerte que la mala suerte, más que tu rencor, que tengo magia en el dedo meñique para iluminarte la vida entera y es tu aliento marchito el que apaga constantemente la llama para que sigas a oscuras.





Tu regreso tiene el encanto de lo imposible y eso es todo lo que tiene; esos miedos suyos, esa esperanza mía, son los contrafuertes de los muros de carga del castillo que construimos en el aire apilando tardes de abril como ladrillos, y tú estás fuera con el resto de amenazas intangibles atadas al suelo, fuera, entre todos los idiotas a los que ella ha querido, fuera, junto al río, lavando esa vida nueva con la que te tapas las vergüenzas para que nadie te las vea como yo las vi.





Y en tus sueños, que están más allá del alcance del más largo de los tentáculos de mi imaginación, no estamos ni ella ni yo, en tus sueños quizá ni siquiera estés tú y por eso, seguramente por eso, te soñamos.

Tres Cafés

Llevo tres cafés cortados

tratando de escribir algo

y solo se me ocurren

cosas que decirte

ahora que no

me coges el teléfono

que te hagan reír,

aunque sea de mí

que te hagan llorar,

aunque sea por otro,

que te enseñen a

mojarte el culo

cuando quieras peces

por si alguna vez

dejan de saltar

dentro de tu barca

que te obliguen a

lanzarme las bragas a la cara,

pegarle una patada a mi perro

o chupármela en el cine

y arrancármela de un mordisco

si la película termina en beso,

a pelearte con tu madre

porque dice que no te quiero

asomarte siempre

al borde de los andenes del metro

a llegar tarde al trabajo

y gastar mucho dinero,

casarte conmigo

y ponerme los cuernos

o casarte con otro

y pegar a tus nietos

apostar en las carreras

entre quiero, debo y puedo

saltar por la ventana

y agarrarte al tendedero

a quemar todas las naves

antes de salir del puerto



cosas, en definitiva,

que te hagan coger el maldito teléfono

para poder



susurrar

que



no tengo nada que decirte



y ponerme a escribir algo,

aunque no sea muy bueno

que hable solamente

de mí.