domingo, 27 de febrero de 2011

Cine

Retomo las críticas de cine que solía colgar en fotolog, aprovechando que esta semana he visto un puñado de películas que dan que hablar mucho y bien.


Rango




Entre aventura y aventura de Guybr... digoooo, de Jack Sparrow, Gore Verbinski y Johnny Depp nos ofrecen esta película de animación plagada de guiños, homenajes e idas de olla metanarrativas.


Rango, el protagonista, es un camaleón a medio camino entre la rana Gustavo y Hunter S. Thompson (que era un amigo cercano de Johnny Depp e incluso realiza un pequeño cameo post-mortem en la película) al que el destino coloca de golpe y a su pesar en el papel del héroe que siempre había deseado ser al perderse en el desierto y terminar, de reputísima casualidad, siendo nombrado sheriff (cargo al que se presentó el propio Thompson) del pueblecito de Dirt.


La película tiene todos los ingredientes de las cuidadas comedias de animación con las que Dreamworks o Pixar vienen obsequiándonos desde hace unos años: diálogos divertidos y frenéticos, gags visuales desternillantes, un diseño de personajes simpático y tremendamente minucioso (es complicado diseñar un bichejo que te caiga bien, te de un poco de asquete y te haga reír, todo al mismo tiempo). Por si eso fuera poco, en el argumento, sin destripar demasiado, hay una sátira brillante sobre la dichosa crisis que se supone que atravesamos.


La película está llena de pequeñas referencias al western clásico, desde Solo Ante el Peligro a El Bueno, el Feo y el Malo, y entre el brillante reparto de secundarios brillan con luz propia el grupo de búhos mariachis que hacen las veces de coro griego conduciendo la narración con agoreras canciones en español en la versión original en la que pronostican la muerte del protagonista y le preguntan, literalmente, dónde perdió sus cojones.


Se estrena el día 4 de Marzo y es más que recomendable.








Cisne Negro





Aronofsky lo ha vuelto a hacer. Retomando los mejores elementos de su magnífica ópera prima Pi y su mayor éxito de taquilla, The Wrestler, el director construye un escalofriante thriller psicológico en el que Natalie Portman se luce en un tour de force que le ha valido una nominación a los Óscar, y ojalá se llevara la estatuilla, porque se la tiene ganada.


La película nos sacude sin piedad con la disciplina física y emocional, la presión brutal y el aislamiento al que se ve sometida Nina, una bailarina que se ve obligada a explorar su lado más oscuro al obtener el rol principal en El Lago de los Cisnes. Bien apoyada por una Barbara Hershey que borda el papel de madre un poco disturbing y da miedito desde el primer momento, una irreconocible Winona Ryder, un Vincent Cassel soberbio como siempre, y la Ucraniana Mila Kunis que borda su papel de jamelga apetitosa, salvaje y aún así simpaticota.
Cisne Negro es un thriller psicológico brillante, dirigido con mucho tino y pocos planos largos por un Aronofsky al que solo se le puede reprochar el no haber descubierto la rueda; la película recuerda por momentos a la estupenda Perfect Blue de Satoshi Kon y a la propia Pi ; claro que se trata en ambos casos de obras que solo han visto cuatro otakus y cuatro cinéfilos: ocho frikis, en definitiva, de modo que el público en general lo va a flipar de todos modos.

Dos razones más para verla: escenas bien subiditas de tono, incluido un polvo lésbico que le deja a uno al borde de la combustión espontánea, y los cartelazos en plan propaganda soviética que tenéis ahí arriba, aunque al final se utilizaron otros con la cara de la señorita Portman, que siempre tiene más tirón comercial.




Felidae

Finalizo con esta joya de animación alemana de 1994. La conocí por casualidad y no la he encontrado subida en ninguna parte, de modo que vi la versión doblada al inglés que algún alma caritativa subió a youtube.

Felidae es un thriller de serie negra, repleto de sangre, asesinatos y sexo. Lo que lo hace especial es que es una película de animación al más puro estilo Disney. Animación cuidadísima, dicho sea de paso.

Francis es un gato que se muda a un barrio nuevo, como en cualquier película de animalitos parlanchines. lo que no esperas es que ese gatito se vea envuelto en una trama de asesinatos racistas, empiece a tener pesadillas en las que un religioso hace alzarse un ejército de cadáveres, o se ponga a follar a diestro y siniestso, como en una escena que a mí me dejó bastante a cuadros:




En España el DVD es inencontrable, quizá porque fue editado con el engañoso título de Francis, el Detectigato, que supongo que haría que unos cuantos cientos de padres se la compraran a sus retoños, traumatizándolos de por vida y haciendo que alguien se decidiera a retirarla del mercado.

viernes, 25 de febrero de 2011

The Last Self Portrait / El Último Autorretrato

This is my last self-portrait.
The last look from the outside insider.
The last round in shadow-boxing against the mirror.
The last hints of self-conciousness which always escaped the wild cameras,
the last autobiographical note held prisoner by inner fiction.
The last sketches of a reflection in the surface of a puddle you just stepped into.
The last word in the last page that you never really understood;
you read it in the wrong way
because you were thinking of your cleanest little secrets. The last fading notes of the song you never wrote and no one else could ever hear.
The last self-portrait waving a hand to the hand that drew it,
it says

see you!


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Este es mi último autorretrato.
La última mirada del forastero interno.
El último asalto de un combate contra tu propia sombra con el espejo como único público.
Las últimas notas autobiográficas que se fugan de la prisión de la ficción interior.
Las últimas trazas de autoconsciencia que siempre escaparon a las cámaras salvajes.
Los últimos bocetos de un reflejo en la superfecie de un charco que acabas de pisar.
La última palabra en la última página que leíste mal
que no entendiste
porque estabas pensando en tus limpios secretitos.
Se desvanecen las últimas notas de la canción que nunca escribiste
y nadie más pudo oir nunca.
El último autorretrato
despidiéndose con la mano de la mano que lo dibujó,
dice

nos vemos


jueves, 10 de febrero de 2011

Nosotros Somos Los Muertos



Cuando acaben con los fumadores,
vendrán a por los demás


y lo tendremos merecido


nos lo habremos buscado
al pasar por alto
que nos matamos solitos


que el tabaco no mata
que el alcohol no mata
que las drogas no matan
que los coches no matan


que nos matamos nosotros
que nos matamos los hombres
por treinta monedas de plata
por el Rey, por España,
por cualquier puta patraña
que mata el dinero
que mata la estupidez
que nos hace saltar por la ventana
creyéndonos Superman
o esperando que nos salve
que nos matan la ignorancia
la falta de educación
la apatía y la intolerancia
que alentamos en esas máquinas
con zapatillas blancas,
pulmones limpios
y cabezas oxidadas;
que nos mata la idiotez,
la incapacidad de tomar decisiones
que no nos vengan impuestas por cojones
el no hacernos responsables de nosotros mismos
el permitir que nadie se pueda
fumar un cigarrillo entre café y café
por no pedir que lo apaguen
que tenemos más miedo a hablar
con un desconocido
que al maldito cáncer
Y diréis que no lo hacen;
Pedidlo de forma amable, y si se niega
al margen de que fume o no
os encontráis ante un imbécil
que merece que le traten como a tal
solo a él, y no a todos

Cuando acaben con los fumadores
vendrán a por nosotros
vendrán a por los demás
la tomarán con la música entonces
Que molesta, dirán
La música no molesta
molestan algunos músicos
molesta Melendi en hilo musical del Carrefour
como molesta la policía secreta
multando a chavalas por beberse una cerveza
molestan las redadas ilegales
a la caza de inmigrantes
junto a las bocas de metro
molesta la seguridad privada
con cananas de balas en el cinturón
que no sirven para nada
salvo para pedirme que baje el pie del asiento

Cuando acaben con los fumadores
vendrán a por los demás
y nos van a encontrar
conduciendo borrachos en dirección contraria
un volvo con las luces rotas
mientras echamos un polvo vociferando palabrotas,
con un cigarro en la mano, engullendo un big mac
y hasta las cejas de farla
y nos habremos matado nosotros
que ya somos mayorcitos
y nos habremos matado nosotros
porque vivir estará prohibido.







jueves, 27 de enero de 2011

Ya




25 razones para no enamorarte de ella. 250 segundos.




Puedes hacerlo, vamos.




Tiene pequeños granitos en las mejillas, hábilmente cubiertos por una leve capa de maquillaje, pero bien aplicada, no el pegote que se ponen las ingle... por ahí vamos mal, céntrate. Cuando se ríe abre mucho la boca, exageradamente, y a menudo suelta una carcajada demasiado aguda. Fuma. Esa es floja, más. No me gusta la camiseta que se ha puesto hoy, no combina bien la ropa, aunque le da igual y eso me g... no combina bien la ropa. Tiene los dedos huesudos. Bebe cerveza y no me gusta la cerveza. No lee mucho, ha vivido cuatro años en París y ni sabe quién era Gertrude Stein ni le importa tres cojones. Fue borde con la dependienta del Costa Coffee. Vive muy lejos de mi casa. No le gusta salir. Trata de monopolizar mi atención con trucos sucios, especialmente en público. Esa puntúa doble, es muy cierto y muy chungo. Tiene las puntas abiertas. ¿Puntas abiertas? Joder, ¿No puedes hacerlo mejor? Los ojos, son vivos pero muy pequeños, da la impresión de estar siempre escudriñando con mirada aviesa. Va constantemente al baño y su mejor amiga es completamente imbécil.




Quedan 30 segundos y casi diez razones.


Estás jodido.




Está bien, cambio de juego, 10 razones para no acostarte con ella, 100 segundos.




¿Ya?




¡Ya!


"I need your discipline, I need your help
You know once I start I cannot stop myself"

lunes, 24 de enero de 2011

Un Problema

"Últimamente, prefiero no tener a perder"
(Bolo García)


No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema

En mi propia suerte
de modesta arrogancia
sé que puedo perder
a la mujer que me de la gana
que las que no me quitan el sueño
me quitan la manta

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema

He estado casado tres veces
pero ellas nunca se dieron cuenta
y me enamoro
como en las películas
24 veces por segundo
en una tormenta
de imágenes superpuestas
unidas en un hilo argumental
que describe una espiral
que no sé muy bien
si me lleva hacia adentro
o hacia afuera

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
A la larga, es un problema.

¡Seño!
¡Me he vuelto a meter el corazón en la nariz!
Y apenas puedo respirar, pero
¡Qué bien duele!
La niña que huele a marihuana
me ha vuelto a invitar a comer
cuando me apetezca comer
y ella no haya comido
Y no quiero nada que no sea mío
y con esto lo que digo es
que qué sabrá ella del hambre
del hambre que uno ha elegido
de cómo tus peces
se comieron a mi gato
y tuve que aprender
a caer de pie
por mí mismo

No quiero nada que no sea mío
Tampoco nada que lo sea
quiero todo lo que hay entre medias

quiero saberme idiota y afortunado
cada vez que despierte a tu lado
y lanzar otra vez la moneda
y que vuelva a salir cara
que siga saliendo cara
aunque nadie lo entienda
aunque nadie se lo crea
Solo quiero que sonrías
cada vez que me veas
que ganemos los dos siempre
que ganemos por sorpresa
para que nadie
nunca
nadie
pierda

No quiero nada que no sea mío
tampoco nada que lo sea
a la larga, es un problema;
resolverlo cada día
el único desafío
que todavía me interesa
la única certeza en la que confío
y mi única fuerza.


miércoles, 19 de enero de 2011

En Todas Mis Oraciones




Los sustantivos creen que lo saben todo
Que deciden qué es cada cosa

Pero he visto tantos nombres propios
Volverse comunes

Que les miro los determinantes con lupa;
Los demostrativos a veces
Me ayudan a saber dónde estoy,
Aunque nunca me he llevado bien
Con los posesivos.

Son los adjetivos y los adverbios
Los que realmente aclaran
Cómo son las cosas,
cómo suceden.


Los verbos nacen condicionales,
Se van haciendo futuros
Les da la tontería del presente
Y cuando te quieres dar cuenta
Se han hecho pretéritos,
Aunque para ti siempre serán


Los mismos subjuntivos.



Ya participios, hay que ponerles un auxiliar,

Y aguantarles sus "pude haber sido"

Hasta que fenecen, agarrando sus complementos

Hasta el último aliento.




Todo depende de lo que venga después


Porque tarde o temprano llega un punto


Tras el que no hay más conjunciones copulativas,
Y todo son peros, y hay que poner un punto final

Tras el que comienza otro párrafo,


Otra página


Otro libro.