Estos Romanos

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

rellenando formularios y dejando en blanco

las páginas de nuestros diarios

haciendo cola en los bancos por la mañana

y protestando por las noches en las plazas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Trabajaremos por dinero,

perseguiremos a las chicas por el sexo,

mataremos a la vaca por el cuero

y los filetes más suculentos se echarán a perder

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

postergando imposibles, revisando contratos

leyendo a Bukowski en la cola del paro,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Dejaremos de escribir

y escucharemos sin prestar mucha atención

setecientos canales de televisión

mientras planchamos bien la camisa y el pantalón

y hacemos cuentas,

frunciremos el ceño calculando el paso

de grados farenheit a centígrados

mientras miramos cómo nuestras casas se queman,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Perseguiremos jabalíes imaginarios por las calles del barrio

y cuando nos hayamos hartado de néctar y ambrosía

golpearemos nuestras cabezas contra la mesa,

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Nos mostrarán una zanahoria de plástico
o una manzana mordida

y creeremos ser caballos,

cerdos, perros, pavos, mulos, gansos

la carne de cañón de una granja orwelliana de saldo

granos en el castillo de arena, siempre a merced de las mareas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Pondremos en Agosto el aire acondicionado

hasta tiritar de frío, manga corta en invierno

al calor del gas natural

café, copa, puro, farlopa, mefedrona y orfidal

Destrozaremos a los Beatles cantando

sus canciones en videojuegos

y mientras Lucy se estrella en un campo de fresas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Con la vista en los tejados, cruzaremos sin mirar

y no alcanzaremos jamás el otro lado

no tendremos hijos y nos repetiremos

que no podemos permitírnoslo,

sabiendo en el fondo que moriremos solos

por no haber amado la vida lo bastante

como para querer compartirla con nadie

Nos volveremos locos y seremos esclavos del César

Muchísimo antes de que el cielo caiga sobre nuestras cabezas

nos volveremos locos y seremos esclavos del César

se nos oirá preguntar, sollozando, con el embudo en la cabeza

si el puerto está aún a la orilla del mar,

y enterrando la cabeza entre las manos,

oiremos al gritar al espejo, como única respuesta

que están locos estos romanos.

Árbol Va

Es como los árboles
echa raíces despacio, como los árboles
se deja mecer por el viento, como los árboles
mantiene los pies en el suelo, como los árboles
cobija en su copa a todos los pájaros,
como los árboles

y yo tan pájaro
que canto como los pájaros
que vuelo como los pájaros

justo antes de hacer mi nido
la veo caer tan rápido
tan sin hacer ruido
que pierdo de vista el bosque
contándole los anillos al tronco partido

uno
y
uno
y uno una vez más

Ni los árboles
ni los pájaros
sabemos contar

Sin miedo a la tala
sin miedo al incendio
extiendo mis alas
y vuelo

Hot Chocolate

"There´s a crack in everything
that´s how the light gets in"
(Leonard Cohen)

Con la brutalidad densa
de una tarde de Diciembre
pegada al cielo del paladar
masticando cruasán con wifi
(integral)
Yo
que no creo en el chocolate
yo que ya
no creo en el chocolate,
y tu carita irritantemente hierática y perfecta
se contrae
e implosiona en verdad sonrisa
en torno a una cucharada
de cacao caliente y leche condensada
y es símbolo escalera
hacia la realidad deliciosa y terrible del amor
a la que me enfrento
y sobre la que construyo
mis efímeros imperios

con la brutalidad densa y alegre
de una tarde de Diciembre
veo caer al sol
echarse cuerpo a tierra al horizonte
mirando con disimulo a la luna
que se asoma tímida
por encima de la estación
de los dioses que no necesitamos
y de nuestro sacerdocio nocturno

Somos los agujeros en el cielo
que permiten pasar a la luz
que no sabe que
aún
sigue aquí.

O.O

"Your innocence is treasure,
your innocence is death
Your innocence is all I have
Breathing underwater and living under glass"
(Smashing Pumpkins)

Hay al fondo de sus ojos un cielo infinito
Que se piensa la lluvia
Que solo toma consciencia de sí mismo
Al verse reflejado en los charcos
Un cielo que se busca
En el sonido de las botas húmedas
Rechinando en los andenes subterráneos
De líneas de metro atestadas
En las que la luz se abre paso
En sonrisas aisladas entre la multitud
Rompiendo como olas
Empapando las caras largas
Igual que el sol entre las nubes
Que sin nubes no es sol
Igual que el sol
Entre las nubes
Del cielo blanco y negro
De sus ojos

Tengo Tiempo

Se me antoja indigno correr

para no perder el autobús

después de tantas mañanas esperándolo

ya podría esperar él por una vez

a  que me termine este café de lunes

que me sabe a mierda por más azucar que le echo

si algo hay que perseguir, prefiero perseguir mis pesadillas

agarrarlas por el cuello y besarlas en la boca

y quererlas como solo se quiere a las locas

 

porque no hay nada tan urgente en la ciudad,

en este huerto que llamamos realidad

salvo quizá salir a sembrar verdades por las calles,

semillas de mentiras que fecunden callejones,

y sean sólidas ficciones antes de caer la noche.

Que no hay tanta prisa, que hay tiempo todavía

para sacar a pasear nuestros rebaños de temores y autoengaños,

de dejar pastar los miedos y las fantasías,

de cebar la pena y la alegría, de jugar y hacerse daño,

que a ningún sitio importante se puede llegar tarde,

ni se puede ir en tren ni avión, ni en carruaje

se llega andando, por uno mismo,  paso a paso,

se llega cuando ha de llegarse, y es sabiendo todo esto

que dejo que el bus se marche, y termino mi café

antes que empiece a enfriarse y me pongo el reloj al revés,

para no olvidar jamás 

que tengo el tiempo de mi parte.

Siete Días

El lunes
me despierta una llamada
de una operadora
de la compañía telefónica
quiere ofrecerme algo
dice que sabe cuánto hablo
y a qué horas
y con quién

como si fuera algo bueno


el martes
un agente inmobiliario
viene y me dice lo que vale mi casa
me enseña fotos de pisos
más apropiados para mí
que no puedo pagar

el miércoles la factura del gas
me recuerda el frío que pasé
en febrero

el jueves me llegan catálogos
de unos almacenes
tienen mis datos,
soy un cliente
fidelizado
y saben de qué color
es mi ropa interior

el viernes la publicidad
de una aseguradora
me recuerda todas
las desgracias
que podrían ocurrirme

el sábado te busco
o me encuentras
y no estamos para nadie
y no sabemos de nada

y el domingo
el teléfono no suena
no hay nada en el buzón
nadie llamando a la puerta
y me siento maravillosamente
solo

El Tigre

Foto de Jimena Barreira

Fui al circo a pedir trabajo
Ya que siempre viví haciendo malabares
Manteniendo las cosas en el aire,
Girando, fuera de control,
Sin dejarlas caer nunca
Ni permitir que se detuvieran

El jefe de pista me pidió que aguardara un momento
Se marchó en busca del director
Y mientras esperaba junto al trapecio
Mi atención se coló en su jaula
y lo despertó de su siesta

Era un tigre blanco, ya viejo
Un animal enorme,
Aún lleno de aterradora simetría
Pero visiblemente cansado
De llevar sobre su pelaje
Los barrotes tras los que me miraba
Tras los que siempre había vivido

Saqué mi teléfono móvil
Para hacerle una foto
No quería recordarle en su jaula
Así que introduje el brazo entre los barrotes
Y entonces recibí esa llamada

Ahora…

Me acaricio el muñón en el hospital
Mientras todo el mundo me mira
Preguntándose cómo pude
Por qué diablos
En qué estaba pensando

Y no sabría darles una respuesta exacta
Tan solo le di la mano a ese tigre
Y él se tomó todo el brazo
Y pienso, al fin y al cabo…
 no llegué a ver quién llamaba
A lo mejor era para él